静心斋

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社区工作室在旧纺织厂改造的文创园里。

挑高六米，整面落地窗，阳光泼进来。

周砚在门口等我，手里拿着两份文件。

“合同。”他递给我，“一式两份，中文版。看不懂的地方问我。”

我接过。

，还有周砚的签名。

“有疑问吗？”他问。

我指着第三条：“‘居民可参与’，是什么意思？”

“字面意思。”他说，“老人可以来画朵花，孩子可以来涂片叶子。画坏了算我的，你覆盖掉就行。”

“为什么？”

“因为艺术不是神坛上的供品。”他说。

“是长在生活里的东西。墙画好了，是他们每天路过看见的，不是锁在画廊里标价六位数的商品。”

我沉默。

“第二条，”他继续说，“款项直接打给你本人。需要你提供身份证复印件和银行卡号。今天带了？”

我从帆布包里掏出身份证——昨天补办的临时身份证。还有一张银行卡，用那两百块开的。

周砚接过，看了一眼，没问。他拿去复印。

回来时，他把原件还给我，复印件夹进合同。

“好了。”他把笔递过来，“签吗？”

我握笔，笔尖悬在签名处。

“周砚。”我第一次叫他的名字。

“嗯？”

“你不怕我画不出来？不怕我拿了钱跑掉？不怕我……根本不是什么艺术家？”

他笑了，眼角的细纹像阳光的裂痕。

“许未晞，”他说，“墙上的梧桐是你画的，双年展的《静默生长》是你画的。你是不是艺术家，不是陆沉舟说了算，也不是我说了算，是画说了算。”

他顿了顿，声音放轻。

“至于跑掉——八万块钱，买你三个月的创作自由。我觉得很值。”

我看着他。

看着他手里那份没有任何“乘号”、没有任何“永久转让”的合同。

然后我低头，在乙方签名处，写下：许未晞。

三个字，写得慢，但稳。

墨水渗进纸纤维，黑色，清晰。