静心斋

知疲倦地嘶鸣了七天。周子轩对着它搏杀了七天。汗水浸透了地板，又被拖干，留下隐约的盐渍。虎口磨破的地方结了痂，又磨破，血迹混着汗水染红了拍柄缠布。他沉默得像一块投入熔炉的顽铁，除了击球的闷响和粗重的喘息，再无其他声音。眼神里的火焰未曾熄灭，反而在沉默的燃烧中沉淀出一种近乎实质的凶悍。林海没有再提那场崩溃，也没有过多干预，只是默默地调整着训练计划，提供着后勤保障，眼神复杂地注视着那个在自我折磨中淬炼的身影。 第七天下午，训练馆大门被推开。 马克走了进来。高大的身形，耀眼的金发，昂贵的运动装备一尘不染，与略显陈旧、弥漫着汗味和消毒水气息的中国训练馆格格不入。他脸上带着长途飞行的疲惫，但更多的是毫不掩饰的高傲和一种审视猎物的眼神。他身后跟着表情略显复杂的施耐德，以及…如同...